Le+pagne+noir+-+Partie+2

Après avoir marché pendant une lune, elle est arrivée au bord d’un ruisseau. Elle y a plongé le pagne. Le pagne n’est point mouillé. Or l’eau coulait bien, avec dans son lit, des petits poissons, des nénuphars. Sur ses berges, les crapauds enflaient leurs voix comme pour effrayer l’orpheline qui souriait. Aïwa a replongé le linge noir dans l’eau et l’eau a refusé de le mouiller. Alors elle a repris sa route en chantant.

Ma mère, si tu me voyais sur la route, Aïwa-ô ! Aïwa ! Sur la route qui mène au fleuve Aïwa-ô ! Aïwa ! Le pagne noir doit devenir blanc Et le ruisseau refuse de le mouiller Aïwa-ô ! Aïwa ! L’eau glisse comme le jour L’eau glisse comme le bonheur O ma mère si tu me voyais sur la route, Aïwa-ô ! Aïwa !

Elle est repartie. Elle a marché pendant six autres lunes. Devant elle, un gros fromager couché en travers de la route et dans un creux du tronc, de l’eau, de l’eau toute jaune et bien limpide, de l’eau qui dormait sous la brise, et toute autour de cette eau de gigantesques fourmis aux pinces énormes, montaient la garde. Et ces fourmis parlaient. Elles allaient, elle venaient, se croisaient, se passaient la consigne. Sur la maîtresse branche qui pointait un doigt ver le ciel, un doigt blanchi, mort était posé un vautour phénoménal dont les ailes sur des lieues et des flammes, des éclairs, et les serres, pareilles à de puissantes racines aériennes, traînaient à terre. Et il avait un de ces becs !

Dans cette eau jaune et limpide, l’orpheline a plongé son linge noir que l’eau a refusé de mouiller. Ma mère, si tu me voyais sur la route, Aïwa-ô ! Aïwa ! La route de la source qui mouillera le pagne noir Aïwa-ô ! Aïwa ! Le pagne noir que l’eau du fromager refuse de mouiller Aïwa-ô ! Aïwa !